Uma janela intemporal contraída de reflexos alheios. Desvios de uma luz-outra para interiores pervertidos. Mobílias despedaçadas ou o desenho perdido de unicamente as possuir na memória. Para que quero isto? Descompõem-se os gestos e tudo permanece. Um homem julga habitar um chão irremediavelmente limpo. Estende-se gelado e encolhe-se num chão de cozinha ou de quarto de banho. Um frio mancha-lhe aquela presença de ter corpo e contorce-lhe um azul-água. Choque. Mas a janela teima em assemelhar-se a um gume. Guilhotina. A fronteira. A censura de um olhar atirado no vazio. Então os gestos, como vidros acabados de partir, despedaçados num movimento eterno e suspenso… Interrompidos. 

 

O desenho obstinado das coisas, dos objectos. A linguagem possível da flor, dos seus movimentos imperceptíveis. Sim, uma flor desdobra-se em pequenos movimentos vibratórios de pétala a pétala. Em pequenas nuances: Pé-ta-la. O interesse de um papel amarfanhado ou o amarfanhar do papel. Para que quero isto? 

 

E a luz recortada por uma criança desajeitada é devolvida à vida. Tenho tudo isso guardado aos bocados como relíquias impossíveis de montar. Paredes. Podiam ser paredes. Com inscrições, o gozo da vida, uma história em gatafunho. Em oposição à vida externa, ao ar. Disse para mim que podiam ser janelas. E eram, com efeito. Janelas por dominar, sem caixilhos, janelas-portas, janelas-armadilhas. 

 

A sua beleza monta-se sem rendilhados de cortinas, sem as transparências eróticas de volumes, superfícies veladas. O volume faz progredir a nuance até ao contraste desregrado. O segredo cintila sem haver brilho. Ou, um movimento passa por aí ao derramar-se a sombra dos olhos. Um movimento impossível de deter no processo simples da visão, ou do que nesta possa parecer simples: ver.

 

Rui Tavares

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